Banalidades Minhas

Na Rua das Flores a tarde escalda num vaivém de pessoas, todas diferentes e todas iguais. Todas desinteressadas pelo que a cidade nos grita, à margem de tudo o que é tão evidente e que se ouve nos martelos a zunir, vê-se nas esplanadas cheias, nos enfeites das ruas, nos excessos em cada artéria da cidade .  E sobe aquela massa de fumo, pairando o cheiro a sardinha e fazendo do Porto um enorme fogareiro. Mas devolvendo esse manto leve e fino, muito semelhante ao nevoeiro que faz do Porto o Porto. Um pouco triste, saudoso e sempre com aquela mística de nem tudo revelar. Na Ribeira estala o fogo, na noite em que não há horas para acabar o dia e vejo-me apertada  numa multidão, no Miradouro da Vitória, a seguir o rasto dos balões. Uma multidão e ao mesmo tempo todo aquele vazio a gritar. Pareceu-me mais triste ainda, o Porto. 

 Sem o saber ele fotografa uma frase de Peter Drucker. A D. Lídia (vou chamar-lhe assim) entra e sai da soleira, óculos escuros largos na cabeça e a fumar o seu cigarro. O seu marido, amigo ou amante cola o cartaz na parede, de onde o tirou no dia anterior, provavelmente. Breves instantes depois já a conversa rola, com fila à porta. Esta D. Lídia lembra-me a outra D. Lídia de Campanhã. O único sítio onde pago para ir à casa de banho porque cheira a lavado, tem uns antúrios vermelhos lindos e viçosos e quase sempre Camané a passar na rádio. As Donas Lídias são mulheres de feições determinadas e são quase tão explosivas quanto a mistura de lixívia e lavanda que evocam. Não têm papas na língua, não cedem a facilitismos (para os trocos) mas ainda vejo nelas muita ternura. E uma boa dose de coragem. WC Toilette 1€ ou "Onde quer que você veja um negócio de sucesso pode acreditar que ali houve um dia uma decisão corajosa".

Ela estava na esquina da Rua de S. Paulo com a Calçada. Olhava em redor, algo inquieta e talvez mexesse em algum fio que tinha ao pescoço, na tentativa de encurtar os minutos. Ele veio, a descer a rua, sorriso largo e fechou o tempo naquele abraço prolongado escondendo-a no seu corpo maior, silenciando a música em batidas, a confusão, os encontrões, os copos a entornar a cerveja, a multidão. E olhou-a, disse-lhe algo ao ouvido e ficaram ali, num corpo só, breves instantes para o alvoroço ébrio e um pouco mais do que nada para eles. Tanto e tão pouco, naquele abraço.