Antes do Outono

-
O último escaldão do ano. Uma bicleta com os pneus em baixo. O rio. Os barcos. Os turistas. Os lugares de sempre. Eu.







Comentários

Publicar um comentário

Mensagens populares deste blogue

As pérolas

-
Imagem
[Opernhaus Zurich  | 26.01.2019]
Havia um piso inferior onde podíamos deixar os casacos e, espantosamente, não se pagava por isso. Naquela enorme pedra polida do centro da sala colocámos todos os nossos casacos, gorros, luvas e tentamos que os jeans ou os vestidos de malha cardada passassem despercebidos entre saltos altos, vestidos clássicos, maquilhagens sóbrias e uma ou outra aberração. Como aquela senhora que decidiu mudar de sapatos, ali mesmo, no bengaleiro mas que, poderiam ser os mais caros da quinta avenida que não disfarçariam o mau gosto com que se vestira. Eram assim, os primeiros minutos da ópera em Zurique. Depois, cada uma foi para o seu lugar e fomos descobrindo porque é que os bilhetes foram tão baratos para aquilo que é a média de preços naquela cidade. Visibilidade reduzida, dirão muitos, eu diria a arte de ganhar um torcicolo, ou fazer amizades com a pessoa do lado, visto passar grande parte do tempo com a cabeça encostada no seu ombro. Subi ao primeiro andar e a s…
Ler mais

A F.

-
A F. tem 55 anos é uma de nós as três que subirá à montanha mas com uma particularidade: a vida da F. é, ela própria, uma montanha. De altos e baixos e com muitos picos, como essa montanha que se ergue diante de nós e que não é russa mas (e ainda bem) Asturiana. A F. propõe-se completar a rota mesmo sabendo que as suas condições impõem algum (demasiado) risco. Um cancro da mama vencido há cinco anos e agora o diagnóstico no fígado. Mas a F. não resvala no medo, na clausura que uma doença destas lhe poderia impôr. Ela vai, ri, dança, vive até que a dor física nos dias menos bons a fazem moderar essa força vinda não sabemos de onde. Como a força da água que desce a fenda da montanha. Não sabemos de onde vem mas, aos poucos, aproximam-nos da sua nascente.  A F. não gosta das subidas e, ao pé dela, não direi que levo um dos pés com feridas abertas. Porque o que a F. leva é maior que tudo o que podemos carregar. Em dor e em alegria. E isso foi a melhor surpresa que a ida à montanha me res…
Ler mais

Memórias do Sr. Joaquim

-
Passaram doze ou treze anos. Eu vivia numa casa húmida, não tinha vizinhos de prédio, com umas escadas que me faziam desistir de carregar qualquer coisa, onde nem o bonsai se habituara, acabando por despir todas as suas pequenas folhas, tendo sido já tarde demais para o salvar, quando dali decidi sair.
Em Maio, por altura das peregrinações a Fátima, o senhorio abria o espaço inferior do prédio, que nunca terá cumprido as suas funções de espaço comercial, e recebia peregrinos. Pela proximidade da N1, em várias semanas muitos eram os que se deitavam em sacos-cama ou colchões improvisados e descansavam, ligavam às famílias, curavam as feridas, embora muitas delas nunca tenham parado de sangrar. 
Por esses dias, e enquanto ajudava as pessoas a acomodarem-se, apareceu o Sr. Joaquim, mais de sessenta anos feitos, fanfarrão nas suas primeiras palavras, o corpo em mazelas visíveis e tudo o resto um misto de comédia e tragédia. Quando o ajudei a sentar-se e a tirar os ténis e ele fez-se em silên…
Ler mais