Banalidades Minhas

  O meu pai falava muito em estricnina. Para qualquer coisa que visse na TV que lhe fosse absurda, provocada por alguém de muita má rés.  Cheguei a temer pelos gatos que às vezes subiam à mesa. Eles não eram maus mas a verdade é que eu não sabia qual a medida de maldade exigida para que o castigo fosse em veneno. Por estes dias sonhei que o homem que tem o ódio nos olhos comia uma sopa vermelha, espessa a saber a terra como a sopa de  beterraba e depois ficava muito hirto e branco. 

  os pássaros saltitam entre o reboliço e  procuram as migalhas que caem, como pequenos tesouros. vê-los é a única ordem na desordem urbana. está sol, a esplanada está cheia de conversas, de olhares que não se cruzam, de ecrãs tácteis, de desconhecidos que não vão chegar a falar-se. eu vejo os pássaros e penso que é por eles que se põe samba em volume de chegar ao outro lado do Atlântico. Só pode ser por eles. São os únicos que dançam. 

 Aqui estou eu, de novo, à espera que a  orquestra comece a tocar. Desta vez, sem deuses ganaxis e um pouco mais a Norte.  Passou aquele verão, onde todos nos abrimos de esperança e daquela doce ilusão de que havia um caminhar para o antes, mesmo que isso não seja mais possível em quase todas as vertentes. Já todos sabemos que o melhor será não ter o mês de Dezembro. E Janeiro também não. O Carlos Drummond de Andrade que me perdoe mas o ano compõe-se de dez meses e não quero o natal e pós-natal para nada. E o calendário avança e as diferentes classes da saúde continuam com dias negros, a educação dos miúdos continua num pára-arranca, a cultura ora fecha ora abre, medidas estruturais para lidar com o acesso massivo ao sistema de saúde não sei se foram tomadas e os nossos governantes brincam aos orçamentos por validar e a ver quem tem mais "pets" para cuidar.  Continuo a acreditar na ciência até porque os banhos de luar nunca me deram muitos resultados. Além do mais, p...

 Está um início de noite fria. Saio das sombras escuras do parque para a dar a volta que desenha um quase coração no mapa. Não sei porque fraquejam tanto as lâmpadas de todas as vias. Tanto como os meus joelhos nos primeiros metros descompassados. Vejo-as junto ao estádio, ombros desnudados, tops justos, estão concentradas no reflexo que a vidraça lhes devolve. Arranjam o cabelo como se do lado de lá estivesse uma objectiva em busca de uma perfeição que não existe. Nunca vai existir aos olhos delas. Está frio e elas são verão escaldante. Tropeço nas raízes das árvores que brotam do asfalto, como que rompendo a sua condição. Os miúdos da trotinete passam em voo rasante e gritam ferozmente. Nem as raízes das árvores os querem fazer parar. Dou a volta ao parque. Eles envergam sacos pesados e vão em direcção ao ginásio. Cheira a perfume fresco guardado em longas horas em fatos elegantes e apertados. Passa quem corre velozmente. Tossem, cospem, suam. Não sei se recebo deles comissões de...

  abrem-se papelinhos com chocolates, enquanto dizemos com determinação "é só mais este". a casa é o trabalho,  é o tempo, a pausa, o dia vagaroso, a noite corrida, a luz e o escuro, ecrãs, lampejos. podia acordar, adormecer e morrer no mesmo lugar. sentada. ergonomicamente. sem que o mundo se agitasse, e nenhuma palavra proferida ou ferida ou para diferir. nada. chove. é a única diferença que noto ao dia. quando secarem as bátegas, as vidraças estarão sujas. e se fosse o mesmo com as lágrimas? passávamos um toalhete de limpeza de caos e estaríamos novamente a abrir papelinhos de chocolates.  

  De véspera, num concerto de celebração da cultura rom, todos ficámos um bocadinho eufóricos com a música.  Houve invasão de palco, pulou-se e gritou-se ao som electrizante de quem carrega uma cultura, um legado e uma história quase nunca feliz. A história de discriminação, segregação e genocídio. Éramos tão diversos e estávamos ali, grande parte sem perceber o que  os músicos falavam no seu idioma,  mas as palavras pouco importavam. Hoje, num ambiente completamente diferente, entre outras coisas tocaram-se  obras de Maurice Ravel, que verteu a sua influência basca na música. O solista a dirigir-se à plateia em inglês, e tendo ascendência italiana e portuguesa. A maestrina colombiana e podíamos continuar por aí adiante se alargássemos o mapa de influências de cada um dos presentes. E o mundo continua a erguer cortinas de ferro, muros de betão, a escavar fronteiras e a incentivar o ódio xenófobo e a incluí-lo em programas eleitorais. Triste.

- tem sintomas? E eu diria que sim, uma moinha estranha, um desalento, uma tristeza grande, uma falta de perspectiva, de acreditar em mim e nos outros. Sentir que o "nosso bairro" não muda para melhor, que não há um caminho para todos, para responder ao que cada um mais precisa – viver o melhor possível com os seus direitos salvaguardados. Sem balelas, sem merdas e frases feitas de colocar em legendas do pôr do sol. As imagens dos últimos dias ferem, são angustiantes, são demasiado violentas. São efémeras, também. Porque o mundo arranjará outras com as quais nos vamos impressionar ainda mais e questionar outro tanto.  Partilham por aí uma imagem de uma mulher totalmente tapada, em pé, de burka, numa praia junto à água (em que se vê o homem na água, com uma criança - fonte: instagram do Hugo Válter Mãe) e eu lembrei-me do passado domingo, na Praia Grande, as duas situações em que não fui capaz de dizer nada.  Rodeada de “pessoas de bem”, de gente educadíssima, com filh...